No es que son felices, tienen ganas de ser felices. Buscan en la vida, esta vida, y no encuentran nada. Fingen. Fingen ser felices, somatizados con cosas que encuentran, son felices por un ratito.
Y les queda bien, duermen, se acuestan en esa mentira, y les encanta.
Está bien, y está mal. Y por eso me gusta.
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